El Dios de las pequeñas cosas

Erramos por años, vagabundos olvidados,

contra el tosco cemento de  las calles. 

Decidía nuestra senda un frágil recuerdo,

una cercana sombra agazapada

a la hediondez de nuestra espalda:
orfandad en comunión afligida,
sombra y ser, invitados 
al tenebroso baile 
de las horas oscuras.

Pero el sol un día vino a nacerse en nosotros.

Todo nos sobró. Y de vino

rebosaron nuestros vasos;

las calles remediaron ser aquellos eriales

de antaño para venir a derramarse con  las gentes

que dejaban desnudas  las salas de  las casas.

No volvió la lluvia para anochecer  las frentes

y los ojos; acaso para crecer la carne,

como crece el pan cuando toca la leche tibia.

Y qué pequeñas hoy las grandes cosas de ayer.

© Juana Fuentes